Le premier qui compara la femme à une rose était un poète, le second était un imbécile.
Les illusions tombent les unes après les autres, comme les écorces d’un fruit et le fruit, c’est l’expérience. Sa saveur est amère ; elle a pourtant quelque chose d’âcre qui fortifie.
Le désespoir et le suicide sont le résultat de certaines situations fatales pour qui n’a pas foi dans l’immortalité, dans ses peines et dans ses joies.
Je suis le ténébreux, le veuf, l’inconsolé,
Le prince d’Aquitaine à la tour abolie,
Ma seule étoile est morte et mon luth constellé
Porte le soleil noir de la mélancolie.
Si tu es sage, ne le dis pas et n’en montre pas les raisons, car on dira que tu veux tromper.
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